Aprendi a Viver Contente

Irmãos, há dentro de cada um de nós um motor que nunca desliga. Ele roda dia e noite, sem descanso, sem pausa. E esse motor tem um único combustível: a insatisfação.

Você acorda de manhã, e antes mesmo de os pés tocarem o chão, esse motor já está ligado. Ele te diz que o salário é pouco, que a casa é pequena, que o corpo está envelhecendo, que aquele conhecido está viajando e você não, que o vizinho trocou de carro e você ainda não, que o filho não te deu a atenção que você merecia, que o culto domingo podia ter sido melhor, que a igreja podia ser maior, que o casamento podia ser mais interessante. O motor roda, roda, roda. E enquanto ele roda, sua alma não descansa.

Eu quero começar te dizendo uma coisa difícil: esse motor não é seu. Ele não é resultado da sua personalidade. Ele não é fruto de você ter tido uma infância mais difícil que a dos outros. Esse motor da insatisfação é mais antigo que a sua história. Ele já estava rodando no coração do primeiro casal humano, quando Deus os colocou no paraíso.

Pense comigo. Eva estava no jardim do Éden. O texto de Gênesis 2 descreve o cenário: árvores de toda espécie, frutos em abundância, um rio que regava a terra, animais mansos, ar puro, presença direta de Deus, nenhuma dor, nenhum trabalho penoso, nenhuma lágrima. Era o lugar mais perfeito que já existiu na superfície deste planeta. E ali, neste lugar, Deus dá uma única proibição: a árvore do conhecimento do bem e do mal, vocês não comam.

Uma árvore proibida no meio de milhares de árvores liberadas.

E o que fez Eva? Ela não olhou para as árvores que Deus havia dado. Ela olhou para a única que Ele havia guardado.

"Viu a mulher que aquela árvore era boa para se comer, agradável aos olhos e árvore desejável para dar entendimento; tomou-lhe do fruto e comeu."

Gênesis 3.6

Eva tinha tudo. E quis o que não tinha.

A insatisfação não nasceu da falta. Eva não comeu porque estava com fome. Eva não comeu porque tinha necessidade nutricional. Eva não comeu porque a vida dela era dura. Eva comeu porque, mesmo cercada de fartura, seu coração olhou para o que Deus não tinha dado e quis aquilo. E é exatamente esse coração que você e eu herdamos.

Por isso o apóstolo Paulo precisa escrever uma carta, séculos depois, e dizer: "... porque aprendi a viver contente em toda e qualquer situação." Preste atenção ao que significa essa frase existir na Bíblia. Se o Espírito Santo precisa inspirar um apóstolo a falar sobre contentamento, é porque a igreja de Filipos não tinha isso espontaneamente. Toda ordem bíblica revela um problema do coração. Quando a Bíblia te manda fazer algo, ela está te mostrando, no mesmo movimento, aquilo que você não faz naturalmente.

"Não cobiçarás" — Deus precisa mandar, porque o nosso coração cobiça sozinho. "Amarás teu próximo" — Deus precisa mandar, porque não amamos naturalmente. "Sede contentes" — Deus precisa mandar, porque a insatisfação é o estado natural do coração caído.

A insatisfação que você sente não é um defeito particular seu. É a marca de Caim que você trouxe ao nascer. É o fruto da árvore proibida que Eva ainda está estendendo para você todo dia de manhã.

Agora preste atenção em quem está escrevendo essa carta, porque o remetente muda tudo.

Paulo escreve Filipenses da prisão. Ele está em Roma, acorrentado, sem saber se vai ser absolvido ou executado. Não sabe quando vai comer de novo. Não sabe se seus amigos vão voltar. Não sabe se a próxima batida na porta é um guarda trazendo sopa ou um carrasco trazendo a ordem de execução. E de dentro dessa cela, esse homem escreve uma carta que transborda alegria do começo ao fim. E no meio dela, ele diz: "aprendi a viver contente".

Se Paulo escrevesse essas palavras confortavelmente sentado numa cadeira acolchoada, com a barriga cheia e os pés secos, seria fácil de descartar. Seria discurso de privilegiado. Mas Paulo escreve essas palavras com as pernas presas num cepo romano. Com a corrente roçando o pulso. Sem saber se o sol do dia seguinte ainda vai bater no rosto dele. E é desse homem que saem as palavras: aprendi a viver contente.

Vocês percebem o peso disto? Paulo não está fazendo discurso. Paulo está dando testemunho.

E agora eu quero que vocês olhem para o verbo que ele escolheu. Porque é no verbo que mora o tesouro deste texto.

Aprendi.

Paulo não disse "eu nasci contente". Não disse "Deus me deu o dom do contentamento". Não disse "para mim é fácil". Ele disse aprendi. E o verbo que ele usa, no grego original, não é o verbo de quem estuda um livro. É o verbo de quem aprende sofrendo, aprende caindo, aprende levando tombo. É o tipo de aprendizado de uma criança que aprende a andar: cai, levanta, cai de novo, levanta de novo, até que as pernas se firmam.

Observem o que isto revela sobre Paulo. Este era um homem extraordinário. Erudito formado aos pés de Gamaliel, o maior mestre rabínico do seu tempo. Falava pelo menos três idiomas fluentemente. Cidadão romano de nascimento. Conhecia a Lei de Moisés desde menino. Era brilhante intelectualmente, disciplinado espiritualmente, formado nas melhores instituições do seu tempo.

E, com toda essa bagagem, ele precisou aprender a ser contente.

Isto é devastador. Porque mostra que contentamento não é produto de conhecimento. Não adianta saber a Bíblia de cor. Não adianta ter frequentado todos os seminários. Não adianta ler todos os livros de espiritualidade. Não adianta ter trinta anos de igreja, quarenta de convertido, cinquenta de membro fiel. O contentamento não se transfere pela leitura. Ele não se obtém por acúmulo de informação. Ele precisa ser aprendido no chão da vida.

Paulo desdobra onde aprendeu, no versículo seguinte:

"Sei estar abatido e sei também ter abundância; de tudo e em todas as circunstâncias, já tenho experiência, tanto de fartura como de fome; assim de abundância como de escassez."

Filipenses 4.12

Reparem que Paulo nomeia duas escolas onde aprendeu o contentamento. A escola da escassez e a escola da fartura. E ele diz que as duas são escolas. A gente tende a pensar que só a escassez ensina. Que só quando falta a gente aprende a depender de Deus. Mas Paulo está dizendo que a fartura também é professora. E talvez seja uma professora mais traiçoeira, porque enquanto a escassez nos faz gritar, a fartura nos faz dormir.

Quem passa necessidade sabe que precisa de Deus. Quem vive na abundância esquece. E esquecer é pior do que faltar, porque a alma que esquece Deus já está morrendo sem saber.

Agora eu preciso parar e dirigir uma palavra a algumas pessoas que estão escutando.

E agora, irmãos, eu preciso te mostrar a coisa mais importante deste texto. Porque até aqui eu falei sobre o problema, sobre o caminho, sobre as escolas. Mas tudo isso não vale nada se eu não te mostrar de onde, afinal, Paulo tirou o contentamento que ele aprendeu.

Porque contentamento, meu irmão, não é produto do esforço humano. Se fosse, Paulo diria "descobri dentro de mim uma força que me faz contente". Mas ele não diz isso. Ele diz outra coisa:

"Tudo posso naquele que me fortalece."

Filipenses 4.13

Aqui está a fonte. Aqui está a nascente. O contentamento de Paulo não brotou de Paulo. Brotou de Cristo. O contentamento cristão não é uma técnica, é uma pessoa. Não é uma disciplina, é uma união. Não é uma virtude que você cultiva, é um Senhor que você recebe.

E aqui, depois do peso de tudo que dissemos, desce a doçura do evangelho.

Lembram de Eva no Éden? Ela olhou para o que Deus não tinha dado e quis aquilo. A insatisfação humana começou com um olhar mal direcionado. Agora olhe o que Cristo fez. Cristo, sendo Deus, olhou para tudo que tinha no céu e esvaziou-se (Filipenses 2.6-7). Eva quis mais do que tinha. Cristo deixou tudo que tinha. Eva esticou a mão para pegar o que era proibido. Cristo esticou a mão na cruz para dar o que não devia ser dado de graça.

Onde Eva cobiçou, Cristo cedeu. Onde Adão comeu do fruto proibido, Cristo provou o cálice da ira que não era dele.

E por causa desse Cristo que reverteu o movimento do Éden, um Paulo na prisão pode escrever "aprendi a viver contente". Porque o contentamento, no fim das contas, é uma alma que olha para Cristo e diz: "Se eu tenho a Ele, eu tenho tudo. Se Ele é meu, não me falta nada que seja essencial. Se Ele está comigo, a cela é palácio e a fartura é areia."

Foi isso que Paulo aprendeu. Não aprendeu a gostar de sofrer. Não aprendeu a se anestesiar. Aprendeu que Cristo é suficiente. E quando Cristo é suficiente, a vida pode te tirar tudo, e você ainda terá tudo.

Eu termino com uma palavra simples.

Você e eu não vamos deixar de sentir insatisfação só porque ouvimos esse sermão hoje. O motor ainda vai tentar ligar amanhã de manhã. A cultura do "mais" ainda vai bater na sua porta segunda-feira. A comparação com o vizinho, com o colega, com o irmão de igreja, ainda vai atacar sua alma.

Mas agora você sabe três coisas que antes talvez não soubesse.

Primeira: a sua insatisfação é mais antiga que você. Ela é herança de Eva. Não se surpreenda com ela. É a marca de um coração que ainda carrega o Éden perdido.

Segunda: o contentamento é aprendido, não recebido pronto. Ninguém nasce contente. Nem Paulo nasceu. Ele aprendeu. E aprendeu onde todo cristão aprende: no chão da vida, passando por fartura e por escassez, caindo e levantando, errando e sendo ensinado.

Terceira: o contentamento não é uma técnica espiritual. É Cristo. É uma pessoa que habita em você por fé e faz com que, ao olhar para o que você tem ou não tem, sua alma diga: "Ele basta."

O meu apelo hoje é simples. Vá a Cristo primeiro. Antes de pedir contentamento, vá ao dono do contentamento. Antes de buscar paz, vá ao Príncipe da Paz. Antes de tentar domar o motor da insatisfação na própria força, reconheça que esse motor só se desliga na presença d'Aquele que disse "vinde a mim todos os que estais cansados e sobrecarregados, e eu vos aliviarei" (Mateus 11.28).

Que aprendamos, irmãos. Como Paulo aprendeu. Aprender é caminho longo, mas é o caminho que leva à alma em paz. E uma alma em paz, meu irmão, é o testemunho mais eloquente que um cristão pode dar a um mundo que gira sem parar ao redor de árvores proibidas.